荒弃之城 第3期

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我们的幸存，是由于有人在我们的前头承当了不幸。

――筱敏《两位女性》

读这本书时，恰逢几十年不遇的大雪。大雪将我隔绝在高楼之上，时间之外。我逃遁到书中，却遇见了一个更为荒寒的世界。

这个世界一直存在着。在土壤和星空里。“在墨水瓶里，书的折页里，炉膛的灰烬里，蛾子的风灯里，窗子合页的锈斑里。”在安静的，为人、为时光、为世界所遗忘的角落里。在被遗忘或未被遗忘的疼痛里。在深夜的梦里。在黑洞般的记忆里。

一场大地震之后，春雨降下来了。新的世界会随之而来么？我就是在那时节出生的，然后一年一年长大。在很长很长的时间里，我对大地震之前的世界一无所知。我从哪里去知晓那个世界的一切呢？一切都是被精心筛选过的。留给我们的是一个简单、明朗、方正、坚固、条理清楚、积极向上的世界。书页上清晰的白纸黑字，胸前飘扬的红领巾，儿童节时的白衣蓝裙，还有玻璃一般脆亮的童声，依然唱着“让我们荡起双桨”……那个荒寒的世界，隐在书页的空白处，隐在旧衣的褶皱中，隐在歌声的间歇里。我对它一无所知。无数的孩子和我一样对它一无所知。偶尔有些碎片漏过了那面神奇的筛子，很快被风吹散，沉到时间的深处。

那个世界和我们的世界以一种奇异的方式并存于同一个时空中。那个世界栖息着无数灵魂。我们挤占了他们的空间，于是他们只能在深夜回来，在月色下浮游，飘荡，散一散身上的寒气。当夜空也被热闹的灯火侵占时，他们的寒气再也无法消散，于是积聚成团，凝成冻雨或化为大雪，将我们抛在黑暗和寒冷中。他们以一种古老的方式――借助天气的阴晴冷暖――昭示某种反抗。

正是这样一场大雪，把我隔绝在了一座荒弃之城。蔓草缠住了我的手足，绿苔浸染了我的鞋袜，废墟间积聚了几十年的寒气，渐渐渗入我的身体，在骨缝里凝为霜雪，经年不化。

大雪之前，原是有迹象的。

隐形的药水渐渐失效，有些文字，从书页的空白处渐渐显露，带着些隐隐的暗红。火焰曾经吞噬了许多纸张，但总有些文字藏在某块地砖下，或天花板里的某个桁梁上，等待重见天光的一日。埋藏它们的人或许未能逃过劫难，而它们，是幸存者。

这些文字是怎么穿过箭一样的明媚阳光，来到我的生命里的？

如果你是一个安静的人，那么，在暗处，在静处，只要你凝神谛听，你便能听见这“溺在黑水深处的宁静”。这宁静自有它的力量，它耐心地积蓄着，等待着，终有一天，将黑水化作漫天飞舞的白雪，覆盖大地。

疼痛和疼痛是不一样的。

指甲被竹签翻开的痛，手腕被长钳拗折的痛，整个手臂被石碾粉碎的痛，电击的痛，铁烙的痛，蜂蜇的痛，开水泼着手背的痛，缝衣针扎破了指尖的痛，冰凌刺入骨头的痛。

这种痛在很深的地方，自己完全抚摸不到，这种痛把颅腔充得很满，有时候需要用手使劲按压，把即将奔突而出的疼痛压回去。

他表述不清那是怎么样的一种痛，它有时把他箍紧，有时要把他裂开，有时像风在嚼他已经风化的骨头，风穿过他的颅骨，舔食他的脑子，有时像头颅深处长出一丛蒺藜，果籽熟了，密密麻麻都是尖刺。

一个对疼痛极度敏感的人，一个生命中存在着极其深重的痛苦的人，才能写下这些文字。她写下的，只是千万分之一。而更多的痛，不能抚摸，更不能书写。它们太大，太深。它们即使愈合，那愈合处也“横亘着，像丘陵”，起伏不平，即使你已经把它们忘却。

在这些疼痛面前，我的疼痛变得很轻很小。我那些轻微的不适，能称之为疼痛么？

这些巨大的疼痛，渐渐从书页上传到我的手指上。疼痛使我惊跳开去，使许多人惊跳开去。有些人竟至将书页和疼痛一起扔进火焰。

在明媚的春光里，我迅疾地从疼痛那里逃开。逃到啁啾的鸟鸣中，忘记那“溺在黑水深处的宁静”。那疼痛隐隐还在，指尖上如触冰雪的感觉还在，我晃晃手指，把它们扔回封存在书页中的那个荒弃之城。

在大雪封城的日子，我却无处可逃。那些疼痛像锐器直击心脏，像玻璃渣刺穿手足。军犬撕咬开小腿的疼痛是什么样的？喉管被刀切开的疼痛是什么样的？子弹穿过身体的疼痛是什么样的？我无从想象。不，是根本不能想象。思绪刚触到这些词，就惊跳着弹了回来。然而我无处可逃。于是我在恐惧的密林里奔突，撞得遍体鳞伤。还有那些蓝色的枝状闪电、炽白的球状闪电，瞬间照亮了黑暗，却带来更深的恐惧：我怎样才能逃脱它们的扑击？

深夜，我从雷鸣电闪的噩梦中醒来，周遭正是那无边的宁静。我知道那些疼痛不再只是书页上的疼痛，它们长在了我的生命里。一个人在成年后还在不断生长。不能再向外生长，就只能向内生长。内心渐渐变得硕大而沉重，终于有一天，我们不堪重负，就将身体和灵魂一起还给土地。大地能装得下这么多的身体和灵魂么？

对疼痛极其敏感的人，往往也是对美极其敏感的人。这两者间似乎有某种奇妙的关联。在那个美极度匮乏的年代，她依然寻找着美，惊讶于美。她在一片灰色的粗砺的砂石中，寻找不合时宜的优雅和绚丽。

她被带上来的一瞬，被猛力一推之下，头被动地向后一仰，什么神色都没有，却让我觉得优雅。优雅这个词不是我们的词，不是我该懂的，可是看着她，我就懂了。

石阶之上，那些白影子也在倒，恐怕也不是什么顽抗，只是在倒。但是，忽然却有一个直跪起来，脸仰上去，伸手向天。……更好看的是那个伸手向天的女子，那种美是玻璃的晶莹，也如玻璃样易碎，但是这一点我不会告诉别人。

我们喜欢的是包高级糖果的玻璃纸，它们像玻璃一样透明，在那里可以见到童话中才有的事物，大白兔、树熊、蘑菇房、水钻石、白雪公主和七个小矮人……把这样的糖纸蒙在眼睛上，看到的就是金黄银红的童话世界，连窄巷里最僵硬的水泥门柱，也变成甜的。这种糖纸在我们的语言里叫做金纸。

然而美是脆弱的。美和脆弱间似乎也有某种天然的关联。美像玻璃一样晶莹，也像玻璃一样易碎。像玻璃一样透明的金纸可以把世界变成童话，但那童话和金纸一样单薄，风可以把它吹跑，手可以把它撕破，剪刀可以把它剪碎――一个最高的神把这些碎片放进他神奇的万花筒，就可以变出无穷的图案。

那个优雅的女教师自杀了。她穿着豆绿的衣衫，一条淡青的绸巾“结成垂翼的蝴蝶”，包住被剃了一半的头。她颀长的身子没在长长的柳条里，像“柳树垂下的一挂叶子”。她死在一个秋天。这样一个柳枝般柔美的生命，是注定要被无情的秋风扫落的吧，即使是在一个温暖的南方城市。

那个躲在金纸后的城堡被砸开了，城堡里的豌豆公主发出了凄厉的哭声。一个城堡轰然坍塌下来，一座城轰然坍塌下来。坚固的城堡也不堪一击，更何况那些晶莹的玻璃呢？

但真正能穿越时间之海的，或许正是这些晶莹的玻璃。即使以碎片的形式存在，它们依然保持着最初的晶莹剔透，依然可以折射出绮丽的光影。而那双砸碎玻璃，砸开城堡，操纵万花筒的神奇的手，却早已不在。

一切终究是过去了。大地震过后，春雨降下来了。

河流出现了。水流愈见急了，河面愈见宽了。隐隐可以听到远处“冰凌坼裂的喧声”。

一切真的过去了么？那茫茫大水，竟是忘川么？

但愿那不是。即使是，也总有些幸存者，不愿喝下那忘川之水。他们一次次梦回那座荒弃之城，“立在那迭山一样的名册前，企图掀开，在骇人的轰响之中，唤醒一个又一个见证人”，唤醒沉睡的记忆。

“人”的历史，由此得以延续。

（《幸存者手记》，筱敏著，花城出版社2008年1月版）

（南京师大附中；210003）