村小记事(组诗)

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风过村小

叫魂的风 敲打着

门窗 宿舍的地面

干一片湿一片

瞪大眼睛的电褥子

亮着 没有温度

冒着烟的火炉 戴着

口罩 寻找复活的方向

一不留心 氧气不足

就会悄悄离去

夜晚的村小 风一直

打着旋 好像要说什么

寂静 孤独 每一个

弯腰久坐的人 都在

风窝的边缘 背身站着

又好像在等待什么

村小的夜

这村小的夜 灯光

将我监视 无处可去

也无法隐藏 冰冷的

宿舍 摇篮似的木头床

漏烟的炉子 一沓一沓的

作业 红笔 浓茶 烟

都像等待加工的物品

在这寂静的夜晚 爬上

双手 上升的情绪

远方的人 像一支

永远盛开的玫瑰

为我的夜晚盛开着

在前世选好的土地上

日子重复着 夜依旧

舍不得 亮着 站着

在单薄的被褥里 我把

今生的想法 压到中间

在这永不翻新的桌椅上

灯光亮着 心中的话

有些说不出口了

起身间 我想

有个女人做夜的主人

村小春色

发绿的柳枝 围着

死草 小花 枯枝

栏杆 雨变成营养水

风变成招魂幡

死和生开始谈话

围着操场跑步的老教师

悄然间多了一条锁链

几缕新鲜的阳光 渐渐

远离了驻足的我 泥土

开始温和 石头上长出

嫩芽 围墙圈着的土地

添了白发的人 几个

展示衣服的女教师

三十岁没有老婆的小伙

没完没了的 踩着一簇

嫩黄的蒲公英 哨声急促

脏兮兮的红领巾 伴随着

孩子们整齐的脚步

打了一下趔趄的校长

扶住一棵青翠的松树

小鸟欢叫 高低不平的

操场上 一脚空

一脚实 春天走近时

好像做了许多手脚

老师

两排高低不平的校舍

时刻凝视着所有的来往

捶着背的老教师 走向

教室 笑容可掬的孩子

朗朗的读书声 一波接着

一波 像远处的麦苗葳蕤

童年从组词造句中

钻出 跟着老师的节奏

往小溪 往大海走去

风风雨雨 伴着我们

一路甩着身体 像蜿蜒的

山脉 等着我们攀爬

一缕炊烟下的厨师

举着夜 行走在

一本本发黄的作业中

村小的民办教师

他是一个村小的民办教师

二十三年的奔波

热爱过煤油灯下的夜

热爱过当厨师的味道

热爱过自行车绕过的八千里

泥泞 热爱过灰尘 粉尘

在他身体里奔跑 我看见

他的背影变成了大厦

眼下的花儿 遍布全国

他离不开乡村 孩子

在夹缝里活得逍遥自在

在走过的地方 他爱听

书的声响 在一个

黎明与另一个傍晚的

重复里 他走进去

舍不得走出来

后进生

后进生 听起来孤独

头疼 在乡村也在城市

他的迷茫 你的渴盼

他的失落 你的唉叹

他的拼搏 你的微笑

在通向前方的路上

不停地寻觅 等待

把一颗心举起又放下

后进生 一个频繁

叫响的名字 没有

温暖 没有亲近

只有一抹扯不断的思绪

像远方的远 一只蚂蚁

把梦 渐渐遗留在泥土里

没有美丽 没有热闹

没有话题可谈的孩子

没有倾诉对象的孩子

只能喊着老师来开心

那些废弃的桌椅

西墙边 那些废弃的

桌椅 紧贴着前世的

恋人 他们互相诉说

说绿树成荫 说鸟语花香

说分开后孩子们的学习

说老了被退休的遗憾

说着说着睡着了 种菜的

女教师 靠着它们休息

春风掠过 好像吹开了梦

吹醒了会说话的白菜

会发冷的黄昏 黑夜

那时炉火正旺 灯光

伴随着一沓沓走向

高楼大厦的厚厚的手迹

废弃的桌椅又做梦了

梦里它向斧头诉说

身体的开花 给每一个

老师 给每一个学生

说它的温暖 就像草一样

却流动着花一样的光辉

这些废弃的桌椅

在走向斧头的时候

散发出了火的味道

粉笔

你静静地坐在靠椅上

呆呆得像一个粉刷工

我忍不住挽起你疲倦的

身体 你这孤独的

沉默者 满身洁白

唯有黑板知道

谁创造了你 你坐在

黑色的靠椅上 起伏着

一生的足迹 挥手间

你却悄悄粉然落下

补课

夕阳再美 却美得

饥饿 一条条命令

压住少年的美 那

弯着的腰 近视的眼

是我心疼至今的裂痕

教师 孩子灵魂的培育者

如今 我背叛着我的心

重复的扮演着历史的罪人

苍白无力的教室

胜过一个得病的老者