最难相舍是毛衣
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冬季来了，换季了。商店的橱窗里，满满都是挂着的毛衣。男式的女式的，素的花的，各式各样，看花了人的眼睛。或者，我更爱的却是那些，手工一针一线编织出来的毛衣吧。虽然粗糙，虽然不及得外面卖的成衣那么精致，却每每一摸上去都感觉到温暖与喜悦。要怎样的耐心与爱才可以将一根根毛线编织成衣裳？要怎样的体贴与细致才可以穿到刚刚合适？不大一分不小一分？
曾经，我是穿着母亲手织毛衣的孩子。厚厚笨笨的，在西风过尽的时候跳跃欢愉，简单而单纯的童年。
渐渐年少，便煞是喜欢看冬日里，在院子里一边晒太阳，一边一针针编织毛衣的女子。总觉得她们的眉目里都是幸福与满足，长的给丈夫，短的给孩子，一长一短就织出了整整一场人生。
欢乐也罢，悲伤也罢，不过只是为了生命里那两个不可或缺的人。从来生活如散文，没有曲折离奇，没有峰回路转柳暗花明。有得只是平淡如水，有得只是柴米油盐，有得只是藏在毛衣背后一针针不语的温暖。
终于有了自己的家。总是，想着给自己的男人织一件毛衣。天气冷了，想着让他贴身穿着，在举手投足之间都被浓浓的爱包围。自小就是很笨的孩子，永远没有学会将毛线缠在小指上编织的方法。只是笨拙地一针针去绕，一个圈子又一个圈子。不介意被人笑话太，只是慢慢做着自己的手工。那些阳光暖洋洋的照着，直照亮了心。
在卧室里喜滋滋地叫他转过身子来，将未成功的毛衣在他身上比来比去。说到底是自己想要和他过一辈子的男人，哪怕他早已有了高高的啤酒肚，哪怕他并不懂得我心里那些风花雪月的惆怅。或许，还是幸福的吧，在旁人眼里，我们是恩爱夫妻。
第一回织成的毛衣有些小，看见毛衣紧绷在他的肚子上，不觉莞尔。让他脱下，却是再也不肯。那么，就这样穿着吧，或者，一辈子也不再拆开。不晓得是谁管妻子或者情人织成的毛衣叫做温暖牌，伧俗的名字，却是那么恰当。
那年冬天，他就一直穿着那件小一号的毛衣。或许，有些男人只是不善于表白吧。他未必是不爱这个为他洗净脂粉，抛却繁华，为他洗手做羹汤的女子。他只是不晓得在情人节要送花，不晓得记住我的生日，不晓得那些浪漫的爱情桥段，就如手工编织的毛衣那般平实，淳朴，不张扬。
从来风花雪月的爱情，如同精美丝绸上刺绣出来的花样，雕琢华丽，铺金织锦，叫人欲生欲死，欲罢不能。而那些少年结发相濡以沫的厮守，那些关于婚姻关于责任的誓言，那些寻常日子布衣粗食的安然，其实，正恰如一件手织毛衣一双针织手套，那样平凡简单，却那样温暖持久。